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    钟宇杰俯视着他，眼神冷得像冰窟深处的寒铁。

    “你刚才说要剁人肉？”他声音平静，“现在，轮到你自己了。”

    说完，他收回脚，转身走向街道中央。

    地上哀嚎遍野，残肢断臂混杂血污。十余名打手非死即残，其余人或瘫坐原地，或抱头蜷缩，无人敢抬头看他一眼。

    一名打手趁机向后巷爬去，动作极慢，生怕引起注意。

    钟宇杰脚步未停，右手一扬。

    一道寒光掠出。

    飞刀钉入那人脚踝，贯穿而过，将其牢牢钉在青石板上。那人惨叫一声，晕厥过去。

    又一人摸向腰间油瓶，手刚触到引信，忽觉背后寒风袭来。

    钟宇杰凌空扑击，落地时右脚已踩住其手腕，匕首抵住咽喉。

    “想烧？”他声音依旧平静，“那就先烧你自己。”

    那人浑身颤抖，裤裆迅速湿透，尿液顺着裤管滴落，在地面汇成一小滩水渍。

    钟宇杰收刀，退后一步。

    全场鸦雀无声。

    他立于满地伤残之间，衣衫整洁，气息沉稳，仿佛只是散步归来。唯有鞋底沾染的血迹，证明方才发生的一切并非幻觉。

    他缓缓转身，抬头望向二楼窗口。

    苏清月仍站在那里。

    她脸色苍白，指尖紧扣窗框，却没有移开视线。她看着他，目光复杂，有震惊，有担忧，也有一种难以言喻的信任。

    钟宇杰朝她微微点头。

    示意：无事。

    她轻轻吸了口气，嘴唇微动，终究没说出话。

    钟宇杰收回目光，再次扫视四周。

    还有三个能动的。

    一个趴在地上装死，另一个试图悄悄解开通讯器，第三个正缓慢摸向藏在靴中的枪。

    钟宇杰迈步。

    第一步，踩碎通讯器。

    第二步，弯腰抽出那把枪，卸下弹匣，随手扔进路边排水沟。
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